Apenas mais uma palavra

não quero escrever mais. não me apetece.

não tenho a quem ou razão para escrever,

mas aparecem palavras alinhadas, palavras

sombra. mas é verdade… não há destinatário

à mensagem que transmito, aos contos contados, 

às horas perdidas contando os dedos do ritmo:

esta caverna não devolve os ecos, apenas tolhe

os olhos e os membros caídos ao lado do corpo.

temos todo um mundo-relógio organizado

para nos dizer que está tudo muito mau, 

que temos sorte em ter uma vida que gira 

em torno do medo: o medo do trabalho, da falta 

de trabalho, do pouco dinheiro, do contentarmo-nos

com pouco, com o sabor ácido da liberdade de ser 

adulto e responsável e ter uma casa e uma televisão

a quem regressar todos os dias. nada sei dizer 

acerca da precisão matemática deste mundo 

nem tenho nada a dizer sobre a forma subtil 

como nos despimos de humanidade, ou como 

vivemos com sonhos possíveis, materiais,

e vamos esquecendo quem fomos, lentamente, 

até termos idade para relembrar o que perdemos.

falo para ninguém, porque não falo - ou não me faço

ouvir. posso-vos contar que agora não tenho nada:

o dinheiro no banco, contado a juros para outra vida

que agora não viverei, desapareceu; as mãos,

minhas, agarram-se ao tecido do invisível, 

perseguem um sonho há muito tempo. o sonho

comeu-me a vida, queimou-me os olhos e a pele,

fez-me olhar para dentro das coisas e ver que 

somos coisas vazias e é no outro-impossível

que nos completamos.. é um círculo que não 

se encontra, uma espiral que cai. o regresso,

esse, se acontece, é como se se voltasse outro:

não nos conhecem, esqueceram o nome, o cheiro,

as palavras e a voz que as proferia. coisa em mundo

de coisas. apenas mais uma palavra para definir.