Pormenores

enquanto nos entretemos a racionalizar

a dor, os nossos entendimentos separados,

os nossos imensos egoísmos, a vida real 

passa-nos ao lado. somos o que somos.

é isto. apenas. com as nossas loucuras

e entregas que não são o que são. são

sempre outra coisa noutros olhos. 

queremos o mundo para nós. o nosso 

fica sempre nas nossas mãos, nunca 

se entrega. a batalha que travamos 

nunca é pela compreensão: procuramos

alguém que se renda a nós, que nos 

persiga a ilusão da nossa solidão 

sem esperar nada em troca. e depois

partimos, sempre, sem mais uma palavra.

a beleza para mim não é nada. 

a macro dos meus olhos é um bisturi 

com que separo a realidade daquilo

que efectivamente é. pormenores soltos,

sem qualquer relação com o corpo

a que pertencem. uma pele. um lábio.

uns olhos. aquela forma particular de ser.

pessoas cubistas, formadas à imagem

das imagens que projectam, escondidas

atrás dos gestos. o mundo dos meus olhos, 

mais completo em cada pormenor, melhor

do que a própria forma como se olham

a si mesmas ao espelho. beleza é uma 

palavra. um conceito abstracto. uma coisa

pouco importante que se preza e se perde. 

nunca me deram nada. mulheres acomodadas

com quem eu me liguei entregaram o corpo,

meia dúzia de horas, o calor de uma cama

e de meia dúzia de gestos gastos com outros 

antes de mim. conversas vazias em que me 

contam os amantes, o prazer, o passado inútil, 

como foi bom sentir que eles me queriam.

chamam a isto sofisticação. ser moderno. 

ver o mundo da perspectiva do umbigo 

e chamar-lhe meio-termo. esperar tudo sem 

dar nada. chegar ao amor como a uma religião:

rastejando, cheio de humildade, sem sequer 

uma lembrança do que foi ter amor-próprio.

esperar. esperar que um dia haja tempo 

e vontade para oferecerem o mesmo 

que exigem. olho o futuro ao lado de alguém

e vejo uma planície branca. sem fim. nada.