Sem tempo para escrever

porque será que os poetas não escrevem 

sobre as mãos molhadas da loiça fria? 

também nunca lhes escutei nenhuma palavra

sobre os dedos gretados pela normalidade,

o cheiro a comida na roupa, as mãos sujas

do cheiro a alho e cebola, as cicatrizes da vida

regular e comum - como se no mundo todos nós 

fossemos ou criaturas de outro mundo; ou amantes

de todos os dias; ou animais políticos engajados; ou

apenas surrealmente doidos e inconsequentes 

no exercício de desconstrução da realidade. contudo, 

há palavras demasiadas e demasiado grandes

e, por isto, insignificantes demais para o mundo como é:

para regular a morte do amor, a limpeza da sanita no coração,

a pia entupida entre palavras e a língua, a economia entre

os sentimentos e o dia para viver amanhã, mais um sem fim

de horas para nada… para o crescimento do desinteresse

rodeados de estranhos familiares, talvez haja uns minutos.

e disto eles falam: da estranheza do viver, do exercício social,

da impossibilidade do contacto e da comunicação perfeita

- mas por códigos, ocultos nas sombras das letras, sibilantes

como quem não sabe do que fala e tenta parecer que sabe.

desconfio de poetas. escondem monstros dentro deles.

monstros inteligentes e selvagens que mudam e escondem 

veneno na saliva, na tinta que lhes suja os dedos, nos olhares

silenciosos para as coisas, nos silêncios arritmicamente

respirados que nos dizem a cadência do mundo:

"sim! sim! sim! três vezes sim! estou vivo - e não sei o que fazer!"

e depois vão lavar a loiça e ficam sem tempo para escrever.