Esforços

Estes esforços são tão inúteis como o ar

Que respiramos; a poesia já não é

Refúgio: é onde me escondo e perco.

Agora, faz-me vir ou mata-me, não interessa 

O futuro quando o corpo que desperta

Vive no passado, na mulher perfeita 

Que já não é e no homem perfeito

Que jaz morto e enterrado, menino

De sua mãe sem guerra exterior. 

Do conflito interior nasceu esta confusão, 

Estes nós de sangue inextricáveis e

Os riscos que se correm neste abrir

Dos olhos excitados já nada vêm, apenas

A escuridão do poço dos seus sentidos 

E este calor inerte como cinza. Sem dúvida,

Andamos aqui a morrer aos poucos, longe

Dos projectos para um futuro como nós
- cada vez mais distante, cada vez mais 
                                        de outros braços.